Alice Ruiz, poeta pra caramba!

"quem ri quando goza
é poesia
até quando é prosa"

No miolo

Uma coisa que ouriça, assim feito fissura.
Fissura é assim: ouriça tudo.

Parelha

Eu e ela, cada qual na sua.
Mas algo nos imbrica como cunha no encaixe.

Clareou

Hoje amanheceu. Nem sempre é assim.

De destino, espaço e tempo (vasto mundo?)

O tempo é circular e o espaço é curvo. Daí que tudo tende (aqui ou mais ali) um dia se encontrar. E tudo que foi ontem, hoje é, e certamente amanhã vai ser de novo. E como essa imensidão transita nesses limites e roda, ora pra frente, ora às avessas, mais cedo ou mais tarde, aqui ou alhures as gentes se tocam. Por mais longe que seja, e por mais distante que esteja. Se é sina e tá escrito, é como se fosse um novelo e em cada ponta da linha um nó amarra e liga cada um em cada outro. O destino é assim: vira, mexe e termina por unir quem ele determinou.(Mas o destino é falho e besta, e qualquer um com astúcia e arte é capaz de engabelar esse determinismo propalado, ou não).

Vide Bula

Agora, se tem bula, vide a bicha, pode ser que valha a pena, ou não. E nela sempre tem advetências qua a gente aceita ou rejeita, na verdade pouco lêem. Daí que Lacan demais pode dar congestão no pâncreas e na hipófise, além de comoção no quengo, e ainda tem o risco de ficar gago pelo cuidado com a raiz das palavras, e nesse abalo tem nego que vai e não torna. Outros crescem, e mais alguns diminuem de tamanho, encolhem (e vão e vêm no velho movimento do iô iô). E Freud em excesso remete a primitivas fases, da chupeta ao falo, da roseta ao halo, da oral até o fim, ali onde fica a foz.E tudo que é onírico tem um sentido pra trás cuja origem tá no peito da mãe ou nas virilhas do pai. O útero é a casa que acolhe quem se perdeu. E Jung? Quem dele se empanturra pipoca a pele ligeiro porque gestalt pesa muito, e vem tudo de uma vez. É barra pesada. Mas é nos desvarios desse bichos que se busca sanidade. Pode?